а еще мы бы хотели развить линию крепкой мужской дружбы!
Я как начинаю её развивать, так почему-то через десять предложений они уже у меня все потные, без штанов и один припёрт к стене или упёрся мордочкой в подушку... Вот почему так получается?!))))
Ну вот например Албашу!))) Что-то меня прёт на Пробера, к чему бы это...)))))
Албан выходит из ледового дворца "Берси"... "Найди его"... Он медленно обходит вокруг здания отдалённо напоминающего какой-то гигантский бункер, бомбоубежище, замаскированное под поросший зелёной травкой холм... Могильный... Для кого-то определённо. "Найди его". Ну если он не сидит где-нибудь на скамеечке под платаном с наушниками в ушах... И не лежит в номере на кровати, закинув руку за голову и уставившись в потолок... То скорее всего ходит от стены к стене в маленьком номере неприметного отеля на Сен- Жермен... Их отеля... От этого "их" по телу как всегда разливается приятное тепло... Их "Монастыре"... Он краснеет... Ну и название для настоящего дома свиданий, там номера снимают на час, гораздо чаще чем на сутки... Почему Брайан выбрал именно этот отель? Видимо потому что там его вряд ли будут искать, никому просто в голову не придёт, что он может останавливаться в таком месте... И там он может побыть один, ну или вдвоём с человеком, который никогда не мешает, не задаёт дурацких вопросов, не лезет с непрошеным сочувствием, не льстит, не завидует, не требует, не лжёт... Которому не надо ничего доказывать и ни в чём оправдываться, который принимает его таким какой он есть и в горе и в радости и со щитом и на щите... Да, скорее всего, он там. И ждёт его. У Албана вдруг становится легко на душе, почти радостно и он насвистывая начинает спускаться в метро... "Найди его. Найду! Кто если не я?!"
Гренобль. Январь. 2002 год.
Албан сидит на трибуне тренировочного катка, утренняя тренировка у юниоров закончилась и сейчас на лёд выйдут старшие. Тоже мне старшие. На год старше. Он нахохливается, кутается в чёрный пуховик с эмблемой сборной Франции. Да! Он между прочем тоже в сборной! С этого года. Весь вчерашний день между тренировками он посвятил тому что бы встретиться, увидеть этого Жубера. Но он встретил всех. Всех своих кумиров, кроме него. И что удивительно, уж на что он восхищался и вообще считал себя поклонником Станика Жаннета, но тут он прошёл мимо и ничего внутри не дрогнуло, только сразу всплыло в памяти: " А ведь это Станик должен был ехать на Олимпиаду в Солт-Лейк- Сити, а поехал... Ну мы знаем кто поехал. Что интересно должен чувствовать Станник по отношению к этому мальчишке, отнявшему у него место?" Албан хмыкает. Ему совсем не жалко Станика, он на стороне Жубера. Он навсегда на стороне Жубера, а ведь он его ещё даже не видел! И вот он сидит на трибуне и ждёт. Один за другим мужчины снимают чехлы, с лязгом открывают тяжёлую металлическую калитку и выезжают на лёд. Он не сразу замечает его, потому что оказывается Жубер сидит на скамейке и перешнуровывает ботинок... Он видит только макушку склонённой головы, каштановые, вьющиеся волосы распавшиеся на пробор... Из высоких стеклянных окон катка льётся свет яркого зимнего солнца. Оно играет, блестит в его волосах, добавляя им медовый, тёплый цвет... Такое впечатление, что оно светит только на него и для него... Но вот он поднимает лицо, рассеяно обводит зелёными ( всё таки они у него зелёные!) глазами пустые трибуны, скользит безразличным взглядом по нему... Встаёт, трясёт правой ногой, надевает чёрные перчатке и выходит на лёд... На нём свободные чёрные штаны и белая кофта с капюшоном на молнии и когда он поворачивается спиной и проезжает мимо, Албан вдруг отчётливо видит трогательные, какие-то детские, мягкие колечки каштановых волос, прилипшие к шее, загибающиеся за уши... Албан непроизвольно трогает свои жёсткие, непослушные вечно торчащие в разные стороны вихры и понимает что вот уже несколько минут не дышит, утыкается носом в воротник и медленно переводит дыхание... Он снова смотрит на лёд и опять забывает дышать, потому что Жубер ( он почему-то стесняется даже про себя называть его Брайан) только что ехал, ехал, скользил перебежкой совершенно расслабленно и вдруг... Взлетел... За всю свою жизнь Албан никогда, ни у кого не видел такого акселя... Он даже привстал. И кажется открыл рот. И беззвучно прошептал: " А можно ещё раз..." Жубер как будто услышал его, а может быть своего тренера, стоящего за бортиком и вот он снова скользит, вперёд, назад, разворачивается и... Чёрт возьми, он взлетает! Три с половиной оборота- как один!... Кто-то подходит и садится рядом... Мама... " Ну что?"- Она треплет его тёмные волосы... Наклоняется вперёд и смотрит на лёд. Поправляет очки: " Ну... Где тут... Жубер... Столько разговоров... Вот этот? В перчатках?... "Да... Да, мама"- Он улыбается ей, хоть с удовольствием побыл бы один... Жубер стоит у бортика и переговаривается со своим тренером... " О! Кто оказывается его тренирует!"... - "Кто?..."... " Албан! Ну ты же фигурист! Нельзя не знать таких людей, это же Лоран Депюи"... - " А... Да, слышал..."- Он не отрываясь смотрит как Жубер расстёгивает, снимает кофту и отдаёт её правда не этому Лорану, а какой-то маленькой, худенькой кудрявой женщине, мама его что-ли? Как внимательно слушает опять таки её и трясёт чёлкой... - Слышал!... - Мама мечтательно закатывает глаза... - Я была влюблена в него!... " Господи, да ты по- моему во всех фигуристов была влюблена!..."- Думает Албан с нежностью смотря на мать. - Он был чемпионом Франции!... В... В каком году-то? - Понятия не имею. - В 86-ом... Точно в 86-ом! Тебе как раз годик исполнился... - Да мама, я что-то совсем не помню этот чемпионат. - Но это честно говоря был пик его карьеры... Он был такой симпатичный, у него такие глаза!... - Мама наклоняется вперёд, вздыхает... - Смотри-ка совсем почти лысый... И в очках... Албан не слушает её он следит за Жубером, который, теперь уже в одной белой футболке, прыгает в либеллу вращается, меняет ногу... "Хм... - Думает Албан... - А руки у него не такие и длинные... У меня длиннее..." Белая футболка обтягивает мокрую спину, как вторая кожа, подчёркивает рельефные, тренированные мышцы. Жубер останавливается, с размаху вонзает зубцы в лёд, поднимает голову и смотрит исподлобья, в упор невозможными, зелёными глазищами на Албана... - А руки-то у него коротковатые... - Мама удовлетворённо откидывается на сидении... Албан вскакивает... - Ты не понимаешь! Ты вообще ничего не понимаешь, в фигурном катании! Он протискивается мимо ошарашенной мамы и почти выбегает с катка...
да-да-да! Плюша хочет Жу! Глядя на Плюшины задирки по отношению к нему, это просто...арррррррь!!! А не хочет Жу Эван!!! Эван хочет Джонни и иногда Робина!!!Ну это можно понять, ибо, по-моему, Робина не хотеть нереально... Всё-таки я вся в Эвана!
Нет, ну и Албанчик туда же! Солнышко моё, ну Жу он искуситель, но... Но мне тебя так жаль... Он же любит Льошу!!!!! Ну а ты??? Ну посмотри вокруг! Вокруг столько прекрасного! Вот, например.... Ну кто например? Да полно! Ну сходи к Стефу что ли? *садится к Эле на коленко* *жестикулирует пелликулами* Ну вот сами посудите! а! Ну нельзя ж так парню жизнь-то калечить, а!! Ой-ой-ой! *напевает* но я всего лишь друг...еще один...еще одного... Ох...Эванчик, как страшно жить!
*Эванчик сажает Бахтерию на ладошку, подносит к глазам*
- Это вот мой ребёнок?... Гхм... Хорошенький! - Не только этот, у тебя ещё и мальчик есть! - Мальчик?!... *блестит глазами* Тоже с пальчик?... - Нет, мальчик среднего размера... Да, ты многодетный отец! А что? Тебя что- нибудь не устраивает? Давай, расскажи детям про крепкую мужскую дружбу, а то у меня как-то... Это... Ну ты знаешь...
бахтерия пишет:
цитата:
Плюша хочет Жу!
Блин, вот невинное дитя! Мы тут намёками- полунамёками, аллегориями, да метафорами...
бахтерия пишет:
цитата:
Албанчик туда же!
Нет. Всё таки Албанчик не туда. То есть он конечно может быть и хотел бы туда. Но где это видано, лучший друг, а ты ему туда! Нет, это исключено... Вот если он тебе туда, то это может и ничего, а он ни туда, ни сюда вроде не собирается... И вот он со своим туда хоть куда, а ты со своим вообще- в никуда... Вот такая ерунда... Ну ты меня понимаешь... )))
оО!!!у меня есть брат?????? Эванчик, папуля, давай!!!
elisir_d_amore пишет:
цитата:
Мы тут намёками- полунамёками, аллегориями, да метафорами...
а что я? Я все прямо говорю! Хочет так хочет, что скрывать???
elisir_d_amore пишет:
цитата:
сюда вроде не собирается
и сюда не собирается???ну он дает...
elisir_d_amore пишет:
цитата:
Ну ты меня понимаешь... )))
а то! Вообще, я думаю, если уж пошел туда, то все! Сюда не вернешься, ибо стоит пойти сюда, то тебя не пустят туда, ну может и пустят, но ты сам не захочешь! Туда пусть все остальные ходят! А сюда надо кастинг пройти!
Натусь, спокуха! Албаша натуральский натурал! Такой гетеро, дай Бог каждому!))))) Но это совершенно не мешает ему любить Жу! Я же говорю Албаша вовсе даже не думает ни о каком сексе, ты что?! Да никогда! Но он его любит... Это очевидно...
Отправлено: 07.12.10 16:09. Заголовок: Таааак!!!что за жуть..
Таааак!!!что за жуть????ГЕТЕРО????мать моя женщина.... Не надо нам гетеро!!!Вообще баб не надо!!!Нас тут итак много! А Албанчик... Ну а что???? Дофига свободных парней вокруг!
Отправлено: 07.12.10 16:29. Заголовок: Албан смотрит на час..
Албан смотрит на часы. Сколько у него времени? Пол часа? Час?... Сейчас перерыв между парами и мужчинами... Дидье сказал что они будут тянуть, объявят что Жубер снялся, только перед второй разминкой и так уже поползли слухи, на трибунах перешёптываются. Обещал увеличить перерыв... Он выходит на "Bastille", почти бежит по узкому, длинному облицованному жёлтой кафельной плиткой переходу, слышит как с лязгом и завыванием уходит его поезд. Притормаживает и уже спокойно поднимается по маленькой лестнице, выходит на открытый, расположенный , прямо над Сеной, на мосту, пустой перрон. Он зябко кутается в чёрное, шерстяное пальто, поднимает воротник. Потом расстёгивает его снимает с шеи полосатый шарф и наматывает его сверху. Подходит к перилам, смотрит через прозрачное заграждение на лениво бегущую внизу реку, на разноцветные огоньки барж пришвартованных по обеим берегам, переводит взгляд на виднеющуюся из-за домов Июльскую колонну с золотым Гением Свободы на вершине. Интересная поза у этого Гения- выезд после прыжка. Чистенький такой и носочек тянет. В руке- Олимпийский факел. Албан хмыкает. Табло обещавшее что следующий поезд до "St-Paul" будет через три минуты, мигает и выдаёт новую цифру: 10. Приятный мужской голос сообщает, что поезд задерживается и Албан снова смотрит на часы...
Гренобль. Январь. 2002 год.
Он выбегает из здания катка. Щёки и уши горят, волосы уже просто стоят дыбом. Быстрым шагом он обходит вокруг здания, ещё раз, заходя на третий круг останавливается и переводит дыхание... Бред какой-то. Что на него нашло? Ему к соревнованию готовиться надо, а он какой- то ерундой занимается! Всё! Хватит! Посмотрел на Жубера? Убедился, что он клёвый? Вот и молодец. Иди тренируйся. Он решительно идёт к служебному входу. Возле него как всегда дежурит стайка поклонниц. Холодно и девушки нахохлившись как воробьи жмутся друг к другу... Стеклянная дверь распахивается и из неё царственно появляется Филипп Канделоро, он уже лет пять как ушёл в профессионалы, катается в собственном ледовом шоу, но такие мероприятия как Чемпионат Франции конечно не пропускает, говорят он собирается ставить новую программу Контести... Что-то не сильно Федерация любит этого Контести, впрочем Албан его почти не знает, Самюэль тренируется в Гавре. Канделоро конечно красавец! В этом году ему тридцать, но выглядит великолепно. Ясные, лукавые, вечно смеющиеся, карие глаза, высокий, чистый лоб, как всегда длинные, вьющиеся локонами волосы и голливудская улыбка. Он останавливается и замёрзшие девочки с блокнотами и ручками бросаются к нему... Филипп улыбается, у каждой спрашивает как её зовут, смотрит прямо в глаза... И девочки тают, смеются в ответ, осмелев просят сфотографироваться. Наконец он вырывается от них, замечает Албана и приветственно машет ему рукой, Филипп вообще очень дружелюбный и несмотря на свой статус звезды совершенно простой и доступный, впрочем он конечно ничего не делает просто так. Он уже подходил к нему после тренировки, похвалил его прыжки, а потом долго разговаривал с Анник, хотя она уже давно не Гайаге, а снова Дюмон. Албан улыбается и идёт сквозь возбуждённо и радостно переговаривающихся девочек, одна из них видимо самая бойкая, с длинными, вьющимися чёрными волосами, в смешной вязанной шапочке, придерживает его за рукав: - Скажите... А Вы тоже фигурист?! - Нет. Я заливочную машину вожу. - А!.. - Девчушка почему-то радуется... - А у Вас штопора не найдётся? Мы бутылку открыть не можем! - Давайте. - Он достаёт из кармана свой любимый швейцарский, армейский, складной Wenger, в котором пять великолепнейших, стальных лезвий, а так же штопор и открывает им вино... Девушка поправляет шапку, хлопает в ладоши... - Браво! Вы мой новый кумир!... - Смотрит чёрными, смеющимися глазами... - Я запомню... Вашу улыбку! Албан входит в здание катка, бредёт по знакомому, выстланному прорезиненной дорожкой коридору, забрасывает в раздевалку сумку и куртку и идёт в столовую. Обед. Сквозь запотевшие окна пробивается розоватый свет ранних зимних сумерек. За длинными, белыми столами сидят с подносами с едой, и болтают, известные, с мировым именем спортсмены и совсем молоденькие, почти дети юниоры. Албан кивает Ванессе, Жерому, улыбается как всегда радостно размахивающему ему вилкой и нисколько не смущающемуся тем что с неё летит, в сидящую рядом Натали петрушка, Фабиану... Подходит к стойке, берёт поднос и как всегда ставит на него салат, бутылку Витель. Просит у лысого, похожего на пирата, в белой заляпанной жиром и кетчупом куртке, повара- буфетчика рыбу с картошкой и тот свирепо бросает её на тарелку, не глядя суёт ему в руки... Раскачивающийся на стуле Фабиан снова призывно жестикулирует ему и он делая вид что не замечает, быстро садится за ближайший столик... Он начинает прокручивать в голове свою программу, когда краем глаза видит что соседний стул отодвигается и кто-то садиться рядом... Он поворачивает голову и встречается взглядом с зелёными, спокойными, даже равнодушными глазами... "Bon appétit"... - Жубер облокачивается о стол, золотой браслет сползает вниз по руке и он слегка трясёт ей. Вертит в пальцах вилку, рассматривает салат с сыром и вздохнув принимается есть... Албан только и может, что кивнуть в ответ, сердце его на секунду останавливается, что бы тут же помчаться галопом, он утыкается в свою тарелку и понимает, что не сможет съесть ни куска... Но невозможно же сидеть просто так, как идиот. Он как в тумане, засовывает в рот кусок рыбы и начинает активно жевать, абсолютно не чувствуя вкуса. С таким же успехом он мог сейчас съесть кусок картона... Жубер же наоборот, ест с отменным аппетитом, иногда он отрывается от тарелки, смотрит по сторонам, приветливо улыбается, кивает кому-то, скользит взглядом по нему. И от каждого этого взгляда Албан напрочь перестаёт дышать. Кто-то дотрагивается до его плеча и он подпрыгивает, давится и закашливается. Фабиан. - Господи, зубастик... Я не хотел тебя пугать!... - Он заботливо стучит ему по спинке... - Живой? Албан заливается краской. Боковым зрением он видит, что Жубер с интересом смотрит на них и улыбается. Ну и чего уставился?! Что такого смешного-то?! Албан злится, но краснеть уже дальше некуда и он отворачивается, поднимает голову к Фабиану. - Батюшки! Да тебя сейчас удар хватит! От тебя прикуривать можно!... - Фабиан наклоняется к нему... - Дыши, родной! Мы тебя теряем!... Ой... Чего-то я устал сегодня... - Добавляет он ни с того, ни с сего и вдруг всплескивает руками... - А ты чего сидишь-то тут?! Ты же в первой разминке! Албан наконец справляется с собой... - Фабиан... Шёл бы ты... - Он слышит как за его спиной отодвигается стул, Жубер встаёт... Больше всего ему хочется обернуться и он почти с трудом останавливает себя... - Какая разминка? Ещё пары не катались. Посмотри на часы.
Албан смотрит на часы. Прячет нос в шарф. Надо же какой в этом году в Париже холодный ноябрь! Ну что ж, почти зима...Табло снова мигает желтыми, сложенными из светящихся круглых точек цифрами и из тоннеля, к перрону, с грохотом и свистом подлетает поезд...
Ох! Филиппчик! Эля.. Почему он еще не в теме?! Такой красавец! Безобразие! Вообще если всех ветеранов включить...Содом и Гоморра курят! elisir_d_amore пишет:
цитата:
Нет. Я заливочную машину вожу.
Скромняга! elisir_d_amore пишет:
цитата:
Он достаёт из кармана свой любимый швейцарский, армейский, складной
Стоп! "Любимый, швейцарский"!? Мы чего-то не знаем!? elisir_d_amore пишет:
цитата:
улыбается как всегда радостно размахивающему ему вилкой и нисколько не смущающемуся тем что с неё летит, в сидящую рядом Натали петрушка, Фабиану.
Албан оглядываясь по сторонам перебегает дорогу напротив Берси. Перепрыгивая через две ступеньки спускается в метро, секунду медлит выбирая нужный эскалатор, смотрит на часы и ускоряет шаг. Запахивает поплотнее пальто, поднимает воротник, запускает руку в непослушные вихры...
Лёша запускает руку в каштановые вьющиеся волосы Брайана, вторая рука скользит ему между ног. Ложиться так удобно и привычно как своя... Только слишком нетерпеливо и настойчиво... - Так мы никогда не дойдём... - смеющиеся губы Брайана вздрагивают, прижимаются к Лёшиной шее и он забрасывает голову назад, закрывает глаза. Но Брайан уже отстраняется, отступает, снова берёт его за руку и быстро ведёт наверх по лестнице, по узкому, полутёмному коридору, мимо одинаковых, тёмного дерева дверей ...
Албан бежит по узкому, длинному выложенному жёлтой, кафельной плиткой переходу на станции "Bastille", полы чёрного пальто разлетаются в стороны, он чуть не сбивает с ног маленькую, рыжую, уличную певичку в длинном, вязанном платье и меховой накидке, задевает ногой разноцветную, картонную коробку с мелочью стоящую перед ней... " Извините"- кричит он набегу...
Кто-то кричит за одной из дверей, кажется по- итальянски, они идут дальше и из-за следующей явственно доносятся чьи-то протяжные, страстные стоны, какие-то хлопки, звон разбиваемого стекла. Но кажется они ничего не слышат. Брайан быстро открывает дверь их номера и Лёша почти вталкивает его внутрь. В номере холодно, из открытой балконной двери тянет свежим ночным воздухом, доносится шум улицы... Лёша сбрасывает свою куртку и стаскивает с Брайана пуховик, берёт его лицо в ладони... " Люблю тебя... Как же я люблю тебя"... Целует приоткрытые губы, ловит горячий, убегающий, дразнящий язык... " Как же я скучал по тебе..." Он чувствует как губы Брайана моментально припухают от его поцелуев... У него такая нежная кожа... Всегда такая была... Он обнимает его, прижимает к себе, снова и снова кусает тонкие губы, ничего не может с собой поделать и чувствует что руки Брайана уже справились с ремнём на его штанах... Брайан толкает его к стене и опускается на колени...
Девушка опускается на колени и начинает собирать рассыпавшиеся монетки. Албан останавливается, наклоняется что бы помочь ей, но она улыбается: " Не надо! Вы же торопитесь? Не хорошо заставлять девушку ждать! Она может и не дождаться!... Бегите!" Албан улыбается ей в ответ: "Спасибо! Удачи Вам!" Он снова бросается бежать, но уже почти у лестницы слышит гул уходящего поезда и останавливается...
Брайан на секунду останавливается, смотрит снизу вверх на запрокинутое, бледное в пульсирующем, голубоватом свете неоновой вывески за окном, на доме напротив, лицо Лёши... Улыбается и стаскивает с него штаны, перехватывает, сжимает его член прямо у головки и медленно погружает в теплый рот... У Лёши перехватывает дыхание, пересохшие губы приоткрываются в беззвучном "Оооох!" и он облизывает их, сглатывает... А язык Брайана продолжает то с силой вылизывать, то щекотать, то ласкать... Когда в ход идут зубы, Лёша вцепляется в его волосы, хочет то ли оттолкнуть, то ли притянуть и тихо стонет...
Река тихо стонет, вздыхает, несёт свои безразличные воды прямо под ним. Албан стоит на пустом перроне, ёжится, запахивает поплотнее пальто, поправляет шарф... "Надеюсь, что он там.... Очень надеюсь... Интересно, что он там один делает?... И почему ничего не сказал мне, просто сбежал?... Вообще правильно, мне не надо ничего говорить... Я и так всё знаю... И приду... Кто если не я?"... Он садиться на холодную металлическую скамейку, но тут же поднимается...
Лёша поднимает Брайана с колен... Прижимается губами к горячему рту... Расстёгивает молнию на чёрной спортивной кофте и пока Брайан расправляется с пуговицами на его рубашке подталкивает его к кровати... Ещё один легкий толчок и Брайан падает на спину на пёстрое, атласное покрывало... Он всё ещё держит Лёшу за края рубашки и увлекает его за собой... Внезапно включается телевизор висящий на стене и круглая ночная лампа над изголовьем кровати... Они замирают... Брайан смотрит на телевизор, Лёша на лампу... Потом друг на друга... И начинают смеяться... - Где этот чёртов пульт?! - Видимо лежал на кровати! Брайан выгибается и вытаскивает его из-под спины... - Сейчас выключу... - Да чёрт с ним... - шепчет Лёша, наклоняется и целует его в смеющиеся губы, но Брайан поворачивается под ним, прицеливается и пытается выключить, без умолку говорящий ящик... - Прекрати, или я сейчас разобью его к лешему!... - Лёша вырывает из его рук пульт и отбрасывает в сторону... Тот мягко падает на ковёр и телевизор гаснет...
Табло с цифрой 3 гаснет и на неё месте появляется другая: 10. Албан вздыхает, смотрит на часы. "Гайаге сожрёт нас живьём. Он меня и так терпеть не может. Не знаю какие у них с Анник претензии друг к другу, но я то здесь при чём? Добрые люди сто раз намекали сменить тренера, мол и карьера сразу бодрее пойдёт. Да Бог с ней с карьерой... Не самое это в жизни главное... А что главное?... Для Брайана всегда самым главным была именно карьера... Вот и сейчас... Он же наверное с ума там сходит... Да где же этот поезд?!"
- Я с ума от тебя схожу... Просто схожу с ума... - Лёшин голос мягкий, бархатный, а серые, затуманившиеся глаза и правда совсем сумасшедшие... Он стягивает с него штаны... - Поднимай руки... - Футболка летит на пол... - Я выключу свет... - Брайан протягивает руку, но Лёша перехватывает её... - И не думай... Я хочу тебя видеть. И Брайан откидывается на спину, позволяя Лёшиным губам, зубам и языку целовать, вылизывать, кусать вызывая сладкие судороги и оставляя розоватые следы на бледной, нежной коже... Он закрывает глаза...
Албан заходит в вагон, садиться на сиденье, смотрит на часы и закрывает глаза... Сейчас же перед ним встаёт такое знакомое, изученное за много лет до мельчайших подробностей лицо... Бледное, конопатое, с тёмными кругами под глазами, с длинными пушистыми ресницами и упрямо сжатыми губами... Упрямый, Господи, какой же он упрямый!... Переубедить невозможно... Вообще понять его невозможно... Если он что-то решил, сдвинуть его с этой мысли нереально... Только если мама... И то это всегда будет выглядеть так, как будто это именно его решение, именно ему это пришло в голову... Албан смотрит на проносящиеся за окном вагона жёлтые огоньки, ловит своё отражение в тёмном стекле... Почему Брайану всегда, все, всё прощают?... Первый ответ который приходит в голову совершенно детский и наверное единственно правильный: Потому что он красивый...
- Какой же ты красивый... - Лёша на секунду отрывается от него, проводит двумя ладонями снизу вверх, от живота к плечам, легко целует его в сведённые брови, в уголок губ. Отклоняется и забрасывает его длинные худые ноги себе на плечи... Брайан выгибается когда он входит в него... Высокий, чистый лоб покрывается испариной, волосы моментально свиваются в тугие тёмные колечки и прилипают к нему... Он закусывают губу и глухо стонет от боли и наслаждения... - Открой глаза!... - Голос Лёши срывается на хрип... - Посмотри на меня... Ноздри, сейчас почему-то кажущегося особенно тонким, носа вздрагивают, судорожно втягивая воздух, влажные ресницы разлепляются и Лёша тонет в туманном, далёком, зыбком омуте зелёных глаз... - Я... Люблю... Тебя...
«Я тебя люблю… Я тебя тоже нет»... Доносится из маленького кафе на улице Монж хриплый голос Биркин. Чёрт, опять не тот выход... Ладно, дойду пешком... Албан засовывает руки глубоко в карманы, прячет нос в шарф и почти бежит вниз, по направлению к Сен- Жермен... Сердце его начинает колотиться всё сильнее...
Сердце Брайана начинает колотиться сильнее, он хватает Лёшу за плечи, подаётся вперёд и кончает за секунду до того как тот в последний раз, уже содрогаясь, со стоном входит в него... Ложится, накрывает, сгребает в охапку... Целует вздрагивая, в мокрый висок... - Боже как тут жарко!... Лёшины любящие, любимые, дымчатые, довольные, серые глаза совсем рядом... - Льоша... Ты счастливый... Лёша откидывается на спину, ложиться рядом... - Ну и самомнение у тебя... - Смеётся он... - Нет... просто у тебя родинка на нижнем веке, прямо под глазом... Мама говорит... - О Боже!... - Лёша закатывает глаза... - Мама говорит... - Упрямо повторяет Брайан, это значит, что человек счастливый... Лёша скашивает на него глаза, улыбается... - Она права. Я счастливый...
Албан бежит по ночной, уже украшенной к Рождеству улице. Из уютных, ярко освещённых кафе доносится смех, обрывки слов, музыка... Из одного из них выходит какая-то парочка, вдруг останавливается прямо перед ним и начинает целоваться, он огибает их и продолжает свой путь... Брайан ждёт его... Своего лучшего друга... Он ему нужен, потому что больше у него никого нет... Почему-то он выбрал его... Албан улыбается в шарф и шепчет... - Я счастливый...
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 2
Права: смайлы да, картинки да, шрифты нет, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
похоже, просто не колется... или пока не колется? 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума